15 octubre 2006

Feliz día Má...

Y las vueltas de la vida nos trajo acá.
Hoy, 15 de octubre de 2006 festejo tu dia.
Hoy, puedo sentir con libertad que te quiero
Que no podría haber existido sin vos
Que sos humana, y en tu humanidad viviste tu vida como pudiste
y como quisiste
y tan mal no te fue.
Dentro de esa vida, hay un capitulo que se llama Maria Elena
y soy yo
tu hija
y juntas hicimos esta relación
que por momentos dolió
y por momentos fue un verdadero disfrute.
Ya no pierdo tiempo juzgando el pasado, Ma
Ya no pierdo tiempo hipotetizando sobre qué hubiera pasado si...
Ya no pierdo tiempo fantaseando con situaciones futuras.
Todo lo que tengo es esto: HOY.
Viniste a mi casa,
mi suegro y Mario nos prepararon asado,
en la mesa estaban también tus dos nietos y Miguel Angel, mi hermano
tu hijo
Y aunque no estaban apersonados, estaban presentes Daniel y Mariel, tus otros dos hijos.
Y el momento fue ese.
Compartimos la mesa, compartimos un cachito de vida,
compartimos.
Gracias Ma, por estar.
Gracias por ser mi mamá.

17 abril 2006

Martes por la noche

ESC 1 - EXT - CALLE DE CACHI FRENTE AL SERVICIO MECÁNICO "LOS 8 HERMANOS" - NOCHE

ELISA, RUBÉN, DANIEL y PAULA, varados en Cachi, provincia de Salta, esperando que un MECÁNICO medio borracho les tire una tuerca para ajustar un tornillo esa misma noche, así no pierden una rueda en el camino...

PAULA, aburrida, cansada de tanto viaje por ripio, saca su celular y marca el teléfono de la casa de su familia. Por el frío, se pone a dar vueltas por la calle mientras habla.

PAULA
-Hola, ¿má? ¿Qué tal?

AMALIA
(en OFF, por el teléfono)
-¡Hola Pauli! ¿Cómo andás?
¿Dónde andan?

PAULA
-Acá estamos, en Cachi, solucionando
un desperfecto mecánico. ¿Cómo andan todos?

AMALIA
(en OFF, por el teléfono)
-Bien.

PAULA
-¿Mi gatuzo?

AMALIA
(en OFF, por el teléfono)
-Ahí anda, sigue enchinchado.

PAULA
-¿Qué novedades hay?

AMALIA
(en OFF, por el teléfono)
-Nico se dio vuelta, está en posición para salir.

PAULA
-Ah, ¡qué bien! ¡Espero que no se le
ocurra nacer antes de que vuelva!

AMALIA
(en OFF, por el teléfono)
-Y tengo licencia para matar.

PAULA, sorprendida, extrañada, deja de dar vueltas por la calle de tierra.

PAULA
-¿Cómo?

AMALIA
(en OFF, por el teléfono)
-¡Saqué el registro para conducir!

PAULA sonríe.

PAULA
-¡Ah, felicitaciones!


Ver más al respecto aquí

(esto fue escrito como guión, dedicado a Sir William y Ogost)

08 abril 2006

Hola!

Che, hace booooocha que nadie escribe. Bueno, no problem, tomo la posta.

Unas cosas que quiero decir con respecto a este blog.
a) me hizo y me hace muy feliz que la gente haya encontrado acá un lugar para despotricar en paz. Eso a mi me parece genial.
b) Estoy sorprendida gratamente por el nivel de la gente, realmente que bueno!
c) Me parece muy bueno este silencio. Y ahora voy a explicar por qué.

Durante muchos años (demasiados para mi gusto) despotriqué contra mi vieja. Mucho y mal. No es nada nuevo decir que esa malaonda me volvia y multiplicada. Asi que EN MI CASO fueron muchos años de estar mal, al pedo (según creo yo hoy).

Desde que se largó el blog hijas e hijos, y que la gente fue contando lo que le pasaba en relación a este tema (vínculos familiares) yo fui mutando de ser la pobre y única víctima de una familia de locos, con protagonismo estelar, a ser una más del montón. Digan que un poco de salud mental tengo, que me di cuenta y en vez de tomarlo como algo negativo (ser una más...) lo tomé como algo positivo (ser una más!) y eso me ayudó mucho a salirme del papel de eterna víctima. Al ver que a los demás le pasaban cosas similares, dejé de sentirme el bicho raro. Soy una mujer como tantas, con madre y padre parecidos a la de muchos. Entonces ¿cómo no estar agradecida? Realmente lo estoy.

Les juro que no es una propaganda de Reduce Fat Fast o pseudoevangelismo marciano. Pero desde que empecé a leer las historias que se contaron en este blog yo empecé a llevarme mejor con mi vieja, porque la pude entender y ver como lo que es: una ser humano que la lucha como puede y como quiere. Empecé a aceptarla y ella lo percibió al toke y empezamos a tener una relación que jamás en la vida tuvimos. De hecho, hace poco pasé por una de las crisis más jodidas de mi vida cuando estuve a punto de separarme y ella me apoyó como nunca lo habia hecho antes. Me dijo (y fue totalmente sincera) "Lo que vos decidas va a esta bien, y te apoyo". Prácticamente me regaló el cielo. Fue una especie de reivindicación y pago de haberes atrasados con retroactividad e intereses todo junto y a la vez. Encima me acarició la cara... mucho ¿no?
Ser madre (o padre, no estoy tratando de parcializar sino que lo hablo desde mi) es fácil y dificil. Fácil si uno confía. Dificil si uno pretende que las cosas sean de una forma tal que concuerde con lo que el resto de la humanidad pretende. Fácil si uno deja que los sentimientos salgan en paz. Hay dias que a mis hijos los quiero con el alma, los extraño, me hacen sentir orgullosa... y hay dias que necesito estar sola, que no me jodan, que se porten lo mejor posible, que colaboren y no reclamen.
Encuentro que la mejor forma de ser mamá (y ya lo dije antes) es ser una buena persona. Una buena mujer. Aceptar el hecho de que también estoy creciendo (nada más que yo llevo creciendo 34 años y ellos 13 y 7) entonces si bien ellos están a cargo mio y son mi responsabilidad, aceptar en paz y con amor el hecho de que yo también necesito madurar de a poco, lo que significa que tendré aciertos y errores. Y NO PASA NADA. ¿a Mari se le chifló el bonete? no pasa nada, se reacomoda y listo. Y cuando Mari anda bien, abrazos y besos para toda la pandilla. Simple. Hablo de mi experiencia y en base a mi personalidad: en general tiendo a autoexigirme demasiado y termino metiendo la pata por ello.
Hubo una época en la que tenía muchísimas inseguridades. Ahora bastante menos. Pero una de las del top ten que me jodían muchísimo era que yo no quería a mis hijos. Nada que ver. Los quiero mucho y de la manera que puedo. Y cuanto más relajo, más puedo transmitírselos.
Y con mi vieja lo mismo. Y con mi viejo hubo un acercamiento muy interesante desde que empecé a buscar trabajo. Él, que estuvo bastante borrado de mi vida aceptó llevar unos 5 currículums mios y se los dio a gente que él conoce, de hecho el primer laburito que me salió (el del contador macabro) me lo consiguió él y le estoy agradecida.

Amigos bloggers, que se yo! hacía dias que queria contarles esto en este blog, y que no me olvido de todo lo que compartimos acá y que si hay silencio blogger por estos lares, al menos yo lo interpreto como que hay "pocas ganas de despotricar", lo cual me parece muy bueno.
¿Nuestros padres cometieron errores? por supuesto que si. Aprendamos DE A POCO a aceptarlos y querámolos aunque sea un piquititititititin porque lo que sembramos, cosechamos.

MUCHOS BESOS A TODOS!!!!

17 marzo 2006

CONTAGIOSO

Lo borré.
Yo también me cansé. Debo laburar y esto era enfermizo.
Seguiré escribiendo en los otros blogs.
Nos estamos viendo por ahí.
Si en el futuro me agarra la loca y abro otro los invitaré.
Ahora no puedo seguir.
Igual los seguiré visitando.
cariños

Esto me pasa por tardar tanto

Hace meses que venía con ganas de escribir lo que van a leer en la 1a parte; pero no lo hacía porque quería buscar una foto de aquellos días. Cosa que no hice, fue pasando el tiempo... y apareció la 2a parte y remate de la historia. Si no hubiera tardado tanto, hubieran sido dos artículos...

Primera parte
Yo no creo que mi madre sea chamuscada. Quienes la conocen, coincidirán conmigo. Pero tiene momentos de chamusquez. Durantes muchos años de mi vida, mis hermanas y yo estábamos convencidas (y nadie nos decía lo contrario) que el único que sabía manejar un auto en la familia era papá. Él nos llevaba al colegio, él manejaba cuando nos íbamos de vacaciones, siempre él al volante. Pero mamá no, nunca, jamás. Siempre pensé que sería por falta de interés, o porque le daría miedo, o tal vez le parecía difícil, o le daría fiaca aprender. Y así estuvimos varios años de nuestras vidas.
Hasta que un día, no me acuerdo por qué, cuáles fueron las circunstancias para que se develara semejante secreto, mi papá confesó que mi mamá, antes de que yo naciera, manejaba a 100 km por hora en la ruta hacia Mar del Plata (él manejaba a 140, je) la vez que llevaron el auto a ablandar (inserte aquí esa foto por la cual la publicación de este artículo se demoró tanto).
La cuestión es que mi mandíbula cayó al piso y miles de pregunta se avalanzaron sobre mi mente: ¿cómo que sabía manejar? ¿por qué no lo dijeron antes? ¿por qué dejó? ¿fue porque me tuvo a mí? ¿fue por el tiempo que tardaron en tener otro auto? ¿fue porque manejaba en ruta, pero no en ciudad? y así...
Creo, porque mi memoria es muy maldita, que la sencilla respuesta que me dio mi madre cuando la encaré fue: porque no.

Y fue como un par de piedritas en el zapato; que dejara de manejar y que no me dijese por qué lo había hecho.

Segunda parte
Cuando hace poco más de un mes volví del rodaje de la película de mi amigo, sabía que una de las cosas que tenía que hacer era ir a visitar a mi hermana Celeste, que está enclaustrada en su casa (más o menos) hasta que nazca el bebé porque ya tuvo algunos problemas serios. La cuestión es que, cuando hablé con mi mamá, me dijo que de lunes a viernes de 8 a 11 ella no podía ir. Punto. Algo me quedó flotando en el aire: qué raro que no me dijo, ella que dice todo y quiere que le digamos todo, qué es lo que hace de 8 a 11. Es como demasiado regular, como si estuviese haciendo un curso (y a ella le encanta vivir estudiando). En ese momento no le pregunté, porque sabía que lo había hecho a propósito, que esa omisión no era mero olvido. Un par de días después no le pregunté qué hacía en ese horario (hubiera sido caer en su juego), sino "vos no me dijiste lo que estás haciendo de 8 a 11 a propósito, ¿no?". Y se rió. ¡Y claro, ya son tres décadas juntas, ya nos conocemos hasta los lunares!
Otro par de días más tarde me preguntó si podía guardar un secreto (hasta ese entonces lo conocía sólo mi papá, pero ahora lo saben Celeste y su marido, y calculo que mi hermana Rocío y su marido, hermano del marido de Celeste, también). "¿Qué dirías que estoy haciendo si te muestro esto?" me preguntó mostrándome un folleto con señales de vialidad. Pegué un chillido de felicidad y la abracé.

Tardó 30 años, pero por una razón muy personal retomó lo que había dejado.
Y me tapó la boca con la primera parte de este escrito.


(ahora falta ver cuándo da el examen, ¡porque es mucho más difícil que cuando me lo tomaron a mí!)

16 marzo 2006

Lo borré

Porque no me lo banco. Quedó muy fuerte dicho así. Si si, no voy a dejar el analista.

28 febrero 2006

No era tan dificil

Hace mucho que no escribo, la verdad es que mi ánimo no es el mejor pero quería compartir esto lindo con ustedes.
Hace un par de semanas pasé por una crisis importante con mi marido. Entre las desiciones del momento estuvo la de que yo me iría de casa, por diversos motivos que no vienen al caso. No se concretó, de hecho estoy escribiendo ésto sentada en mi casa, en mi compu.
Una cosa que sí ocurrió fue que me senté a hablar en aquel momento con mis hijos y les conté la desición que habiamos tomado. No fue precipitado, fue necesario porque me estaban viendo que andaba meta llamar por teléfono a las inmobiliarias, llendo y viniendo, y necesitaban saber en qué andaba yo. Asi que les conté, de la mejor forma posible: clara, corta y sin dramatismo. Lo entendieron al toke, les dije que aunque yo me mudaba, todos los dias iba a venir a casa para cuidarlos mientras terminaban las vacaciones y yo conseguia trabajo. Asi fue como durante unos dias yo estuve durmiendo en otra casa (de una amiga) y venía acá a las 8 de la mañana cuando mi esposo se iba al trabajo y me quedaba con mis hijos. La vida era casi la misma que antes de mi anuncio, solo que a las 6 de la tarde yo me iba.
Esas noches que yo no estuve en casa, hasta que finalmente mi esposo y yo lo reconsideramos y estamos devuelta viendo qué hacemos, sirvieron para que hubiera un poco de distancia entre mis hijos y yo. Piensen que casi casi estuve de ama de casa los últimos 13 años, con excepción de unos meses de trabajo. Son muchos años dedicados casi a full a mis hijos, a mi casa.... De pronto todo extremo es malo y haberme convertido en un mueble de la casa fue realmente malo.
Con esa distancia se generó algo muy positivo, en especial en mi hijo Pedro de 7 años. Me empezó a hablar más, me empezó a abrazar y no es que me abraza con miedo de perderme o algo parecido, me abraza con una sonrisa. Dani, de 13, también se empezó a permitir cosas como abrazarme, algo que antes era bastante poco frecuente.
No solamente ellos cambiaron, es evidente que yo también. Cuando yo me dedicaba a full a ellos y no me dedicaba a mi, les rompía las pelotas. Los volvía locos con boludeces, los maltrataba por cosas típicas de los nenes. De a poco fui bajando los decibeles, y ésto de la casi separación fue el golpe final para que un dia, asi como si nada, saliera de mi boca esta frase:
"Qué fácil que era tratarlos bien a los chicos".
Si, es fácil, al menos para mi. La clave está en tener paciencia, no dramatizar, entender que están aprendiendo todo y que no tienen que ser perfectos. Por supuesto que cuando se mandan alguna grosa les llamo la atención, pero no descargo broncas con ellos, porque no. Ahora no.
Entendí que si yo, a los 34 años me mando cagadas ¿cómo no se las van a mandar ellos? se van a mandar cagadas y es nuestra obligación mostrarles cómo hacer las cosas bien. Como diría el Doctor Cachetazo, aceptar el hecho de que tenemos razón y dejarnos de joder con las dudas de si estamos haciendo bien o mal con nuestros hijos. Cuando aceptamos el hecho de que somos buenos padres, de que ese concepto incluye meter la pata, y de que lo mejor es no cargar a nuestros hijos con nuestras ansiedades, ocurren cosas como las que me pasan a mi hoy, de que me puedo relacionar con mis hijos muchísimo mejor.
¿Dani se sacó una mala nota en el cole? ¿Y....?
¿Pedro se mojó a la noche en la cama? ¿Y.....?
Si, son cosas que no me gustan, pero son parte de los procesos que ellos tienen que vivir. Yo los acompaño lo mejor que puedo, en especial trato dia a dia de acompañarlos sin las horribles frases tipo "cómo pudiste!" o "¿por qué hiciste algo asi?" preguntas llenas de porquerías negativas. Ahora me sale un "Bueno, ya se te va a pasar, tené paciencia". Ahora me surge darles un abrazo porque veo que ellos no están contentos cuando les pasa algo semejante... si encima de su propio malestar, les agrego mis frustraciones, entonces es un desastre.
Asi que ahi estoy, viendo un cambio importante en la relación. Bajé los murallones, el malhumor, mis ansiedades y confié. El resultado: niños más tranquilos. Madre más feliz.
No estoy diciendo con esto que les aconsejo que se tomen unos dias fuera de casa... para nada. Solo cuento mi experiencia.
Un beso para todos.

17 febrero 2006

mi abuela con olor a naftalina

Hace unos días me encontre con un post que hablaba de los olores, y de cómo uno relacionaba un olor con algo u alguien....
Y es cierto, los olores, sean cuales fueran...nos remiten de forma increíble a un momento y un lugar..o simplemente hay olores que van con uno...más allá de que todos tengamos un olor determinado que solo los demás lo pueden percibir...


Más de una vez me he encontrado frente a un olor determinado, comentando..”ese olor es de mis 15....o ese olor es de mi primera vez...o ese olor es el de mi abuela...

La naftalina es el olor de mi abuela...nunca supe bien el porque , pero ella siempre tenía olor a naftalina...los recuerdos que tengo de ella son muy pocos, puesto que ella se fue cuando yo todavía era muy chica, sin embargo su presencia calo en mi muy hondo, más de lo que ella se hubiese imaginado...


Mi abuela era una mujer nacida fuera de época, ...una peruana criada en una familia de hombres donde la mujer solo era un mero adorno, con dos únicas funciones; el de la reproducción y el de satisfacer a su macho...
Sin embargo ella, se salió de los esquemas , se hizo fuerte , se impuso y crió a sus hijos como pudo, preparándolos para nuevos tiempos...(aunque muy bien no le salió)...

Mi abuela no era de las mujeres que pedía permiso...que carácter que tenía esa mujer, nadie le pasaba por arriba, nadie la podía silenciar...todos decían que la mujer estaba endiablada....que era una bruja ...podría estar hablando horas de todo lo que era mi abuela y aún así me quedaría corta...es que la mujer era sencillamente sensacional...

Yo realmente la amaba, y me dolió en el alma saber que muy pocos la veían como la veía yo, me dolió en el alma saber que murió en soledad, porque nosotros estábamos lejos...me dolió saber que con excepción de mis viejos, mis hermanos y yo , nadie más lloro su muerte, por que a los buitres les importaba más saber con que se podían quedar...

Recuerdo que cuando era chica, mis tíos, cada vez que yo me salía de los esquemas me decían con tono de hiriente “te pareces a tu abuela”...lo que ellos no sabían era, que , mejor elogio no me podían dar...

Hoy ..después de tantos años, cada vez que cambia la estación, cada vez que tengo que guardar la ropa, que por unos meses no voy a usar, nunca dejo de usar naftalina, aunque realmente no la precise ...y cada vez que tengo una de esas pequeñas bolitas en mi mano al sentir su olor profundo se me escapa una sonrisa y pienso en como me hubiese gustado estar con ella y hacer alguna “maldad”
pd: esa no es mi abuela, pero de haberse tomado una foto alguna vez (ella odiaba las fotos) seguramente sería tal cual
foto sacada de Café Jurfendu

Mi padre y yo

Mi viejo es igualito a la típica caricatura del analista de sistemas. Tooodo el día metido en la computadora, estructurado, serio y demás.
Además es sumamente inexpresivo, un discapacitado emocional, como dice un amigo mío. Para acercarse a él, hay que pasar primero por la computadora. Por ejemplo, el primer dibujo mío que guardó (que yo recuerde), fue uno que hice con el Paintbrush.
Yo siempre creí que no me quería, y por supuesto culpé a mi mamá, mediante la siguiente asociación: mi mamá lo dejó a mi papá, mi papá estaba triste, y la cobró conmigo porque no pudo con mi mamá... Con el tiempo ví que, aunque así fuera, era un problema de él.
Mi viejo fue un tipo muy lejano durante toda mi vida a partir del divorcio, y lo sigue siendo, incluso ahora que trabajamos juntos. Por eso, yo tengo que hacer terribles esfuerzoz para captar las mínimas señales de cariño que me lleguen de él. Por ejemplo: el quiere que yo estudie algo de sistemas (yo salí de la psicología como mamá). Yo siempre creí que era una cuestión de llevarle la contra a mi vieja, pero mirándolo desde otro lado, creo que es que el lo considera lo mejor y quiere que yo tenga lo mejor (¿Se entiende?)
Por eso yo tuve que andar por la vida, recolectando el olorcito de una demostración de afecto para sentirme menos miserable. Ojo, que yo haya comprendido el mecanismo, de ninguna manera significa que pueda convivir en paz con eso.
Atesoro los momentos más mínimos, a falta de algo mejor... como esa foto en el jardín de él disfrazado de pipo Pescador, o cuando tenía 5 años (maso) y me explicó un eclipse con un velador y una naranja, o cuando me creó un usuario en la compu y le puso una foto que yo no sabía que tenía, o cuando me dió la contraseña a escondidas de la mujer, para que haga experimentos con el World, o como cuando me dijo que me tenía que dedicar a escribir, después de leer mi saludo de año nuevo (así fundé mi primer blog)
Así que, para rescatar algo positivo de acá, gracias papi, por enseñarme a leer entre las líneas de las entrelíneas!!!

16 febrero 2006

Mentes brillantes

Mi sobrina estaba muy ansiosa y exaltada por su fiesta de cumpleaños número cuatro. Además había comido muchas porquerías y no estaba bien de la panza. Quiso un dannet (quién no?) y obviamente se lo prohibimos. Esta nena es muy malcriada y no se le puede negar nada, entonces su madre, mi hermana, ha desarrollado una gran creatividad para dar respuestas y explicaciones:

Niña: Mami, puedo comer un dannet?
Abuela, abuelo, padre, tía, tía al unísono: NO!!!
Niña: Porqué no?
Madre: Porque está vencido.
Niña después de reflexionar un segundo: _Y si está vencido... porqué sigue en la heladera?
Madre: Para cuando no esté más vencido y lo podamos comer.

13 febrero 2006

El viejo de otros

Mi viejo había viajado a Buenos Aires con un amigo para cosas de trabajo. Allí los agarró el fin de semana, aprovecharon y se fueron a ver Boca-Independiente. A la salida, en el colectivo, le dio un infarto, lo llevaron al hospital Güemes y ahí murió. A mi madre la llamó el amigo y le contó los detalles.

Yo tenía un año, trece meses para ser preciso. Y escribiendo esto me acabo de dar cuenta de que toda mi vida dije “yo tenía once meses”. En fin, vuelvo al tema: en algún lugar de mi cabeza quedó alojado el asunto, aunque conscientemente nunca recordé lo sucedido.

Para mí, mi viejo fue siempre un comentario en boca de otros, anécdotas de gente que sí compartió sus chistes, sus asados, sus canciones de guitarra criolla, sus polvaredas de los Gálvez y Marimón, su Leika colgada al cuello. Yo, en tanto, sólo he sido un parte de alguna de esas fotos, las últimas que sacó. Y por más que mi tía (que lo amaba ciegamente) se empeñó en que yo lo conociera, lo sintiera, nunca pude hacer ni lo uno ni lo otro. Para mí, mi viejo es el viejo de otros, de los que tuvieron tiempo.

Mi hermana, un par de años mayor, la pasó mucho peor. Para ella, sí había sido su mundo. Y veinticinco años después, ya viviendo en Buenos Aires, una estaca atravesada en su corazón no la dejaba vivir todavía, ni salir a la calle; psicóloga mediante supo que la asfixiaba la sola idea de subir a un colectivo, el que le había robado su mundo.

La primera vez que mi viejo salió de un portarretratos y lo hice mío por un instante fue discutiendo con un tío. Al parecer le molestaba mucho que yo a los doce años no me tomara la vida enserio, me encajó una cachetada y me gritó: “sos igual que tu viejo, un vago de mierda”. Yo alcancé a gritarle “hijo de puta” y me fui. Nunca odié tanto a nadie ni tuve a mi viejo tan cerca.

Pero ahí se quedó. Ya por ese entonces vivía a quinientos kilómetros de su tumba y luego a mil y seguíamos alejándonos a ese ritmo. Hasta que un día, en una tarde gris, mi vida sufría por no saber qué hacer conmigo, y estallé al fin. Lloré todo lo que habían llorado otros, me despatarré en el suelo, le pregunté porqué, le imploré que fuera mío por un rato. Nunca más lloré por él, o mejor dicho, por mí sin él, hasta hace un instante.

Creo que recién podremos reconciliarnos cuando tenga un hijo, será como escribir la historia, hacia adelante y hacia atrás.

11 febrero 2006

La cascarita

Estabamos Mario Pechocho y yo hablando de la vida, cuando arribamos a esta bonita conclusión. Nótese que no es nada del otro mundo, que deben haber tratados y ensayos sobre ésto, pero para nosotros fue un: ¡AAAAAhhhhhhhh...claaaaaaaaro!
Hablábamos de cómo los padres DEBEN dejar ese hueco a sus hijos (en especial de adolescentes para arriba) para que se produzca la queja. Queja siempre habrá, el problema es cuando no la hay. Entonces, para Pechocho y para mi, buenos padres serían los que permiten sanamente que en una situación X el hijo pueda manifestarse en contra y cuanto más pronto, mejor (menos bardo).
Pero nos faltaba algo. ¿Qué nos dijo nuestra propia experiencia? que en nuestras familias de origen al principio no hubo demasiado espacio para quejarnos y que con el paso de los años esas boletas se acumularon y PUF! saltaron en super mega eventos de lo más triste y que probablemente dejaron secuelas peores que las de los reclamos.
Y es más. Se produjo en mi familia el hecho que yo llamo "Eterno Tango". ¿qué pasa cuando se vive reclamando una y otra vez sobre ALGO que ya no tiene arreglo (A menos que venga Marty McFly con el Delorean y viajemos al pasado). Esa es una herida que deja cicatriz.
Ahi es donde entra lo de la cascarita.
Dije:
"Claro, asi como los padres tienen la obligación de escuchar los reclamos de sus hijos en silencio y con respeto porque son reclamos válidos, y después uno conversa con el hijo para ver qué pasa, asi también los padres tienen la responsabilidad de poner un límite con el sufrimiento del hijo. Un BASTA DE LLORAR. BASTA DE ARRANCARTE LA CASCARITA PORQUE ASI NO SE TE VA A CURAR NUNCA."
Me sorprendí yo misma. Qué buena conclusión! Me cerraba por todos lados! Es lo que le pasa a mi hermano Kachorro, que sigue penando por cosas absolutamente feas de su niñez, o mi hermano Miguel que también reclama cosas viejas, o como.... yo!!!
MY GOD!!!
Si, yo también reclamo cosas muuuy viejas. Y voy a decir esto por mi: basta de arrancarme la cascarita. Ya quiero que se cicatrice. Esa herida estará siempre, pero quiero que me deje vivir en paz y en alegria.
Insisto (aunque algunos no están de acuerdo) que la vida es maravillosa. Incluyendo los eventos feos. La vida es perfecta.

03 febrero 2006

Marcas

Este sentimiento/pensamiento vino que estuve en el blog de Hijos y otros animales salvajes, donde también participo; y Natalix escribió un post sobre el sentimiento de abandono.

Yo quiero contar esto:

Unas vacaciones fuimos a Miami con mis viejos y mi hermana Agustina. Para esa época yo contaba sólo con 6 añitos y mi hermana con 2.
En esas tiendas tan grandes que había (ahora ya ni existe la que yo digo) mis viejos decidieron ir de compras. Pero cómo ir de compras con dos niños pequeños y estar tranquilos. Qué hicieron entonces?
Esta tienda tenía en el subsuelo un guardería. Yo con mis pocos años puedo describir el lugar con mucha presición, cómo también describir las personas que se me acercaron y me hablaron y que jugué y como cuidé a mi hermanita con tanto recelo.
La cosa fue asi.
Nos dejaron por un rato, que para mi fue eterno, les aseguro. Uno cuando es chico no tiene noción del tiempo. Yo sentía que iba pasando el día y mis papás no venían. El sentimiento de abandono que sentí fue increible...lo estoy escribiendo y puedo sentir ese dolor tan particular en el estómago. La angustia, el llanto descontrolado, luego darme cuenta que mi hermana veía que yo lloraba, de sentir que tenía que hacerme la fuerte para que mi hermana no comenzara a llorar, que de por cierto lo hizo. Mi consuelo hacia ella, tratando de calmarla. La niña yanqui que se me acercó y en ingles me preguntaba por: your daddy? y yo sin saber inglés, pude entender que me decia... Muchas cosas vienen en mi cabeza cada vez que recuerdo estar ahí....

Mis viejos vinieron a buscarnos y cuando los vi llore de alegria, tristeza lo que sea. Les dije que habia tenido miedo de que me abandonaran, que nos dejaran ahi (escribo y mi corazón se estremece y siento húmedos mis ojos), ellos dijeron: imposible nunca las abandonaríamos.

Yo voy a este punto. Cómo una niña de seis años pudo haberle quedado TAN GRABADO, TAN MARCADO en su mente esa situación?

Con los años fui reprochando siempre con risitas eso a mis viejos. Ellos fueron aclarando mis dudas, cómo que sólo habia sido un rato, que habian ido a comprar regalos para nosotras y otras cosas e iba a ser imposible...Hoy lo entiendo como madre, pero les aseguro que ese miedo al abandone es terrible.

Si estoy en lugares públicos con mis hijos me desespero por tenerlos cerca, no perderlos de vista, sentirles sus manitas. He entrado en pánico varias veces cuando Juan ha pegado una vuelta y se escondió ahi cerquita. Yo empiezo a los gritos no puedo dominarme. Lo más lejos que llego Juan fue perderse dos góndolas más, y yo desesperada. Pero ver su carita de miedo fue recordar y sentir como yo me habia sentido.

El sentimiento de abandono y de pérdida es diferente cuando uno tiene 6 años de cuando uno tiene 33, les aseguro. He perdido muchas cosas en mi vida, no solo materiales, sino personas. Y ese sentimiento es inexplicable, realmente me ha marcado la vida, dos horas en una guardería yanqui. Me ha marcado para con mis hijos. Soy obsesiva con ese tema. Me cuesta entregarlos a alguien, me da terror que ellos puedan sentir eso. Me da terror y no puedo manejar el tema de que se me alejen y se pierdan y ellos sientan, sientan el abandono.

01 febrero 2006

Mea culpa

Yo me la paso enojada con mi mamá por cualquier cosa (es que tiene la maldita costumbre de querer que sea ordenada) .
Algunas veces me pongo meditabunda y me pregunto como se sentirá ella.
Por cuestiones relativas al divorcio y al como se comportaron los que estaban a mi alrededor, tuve una infancia difícil, en el sentido de que era una nenita insoportable.
Supongo que respondía como podía a lo que me estaba pasando, pero hubo otros que salieron perdiendo en el camino, claro que era imposible que yo lo pensara así a los cuatro años.
Una cosa que me shockea, es que yo recuerdo el día que se fue mi papá. Yo tenía cuatro años o menos, el había estado de viaje por trabajo, y mi mamá le había pedido que no volviera, para hacerlo menos difícil para mí.
Pero al tipo le entró por una oreja y le salió por la otra, supongo que porque el también estaba herido. Así que vino, fue a la pieza a buscar sus cosas y discutió con mi mamá. Yo los escuché. No me acuerdo que dijeron pero sí que discutieron.
Yo entré a la pieza y lo ví con las valijas. Mi má me debía haber adelantado algo, porque enseguida entendí lo que pasaba, me abracé a su pierna y le pedí llorando que no se fuera.
Mi vieja se sentó y trataba de explicarme pero yo no escuchaba. El caminaba y yo agarrada a la pierna como garrapata y mi vieja con ganas de matarlo seguía tratando de hacerme entender.
Un tiempo después empecé a no querer comer, con la excusa de que nada me gustaba (todavía no resolví eso).
Mi vieja me empezó a llevar a una psicóloga, que yo creía que era por lo de la comida, pero ella un día me contó que en realidad estaba preocupada porque yo nunca me reía, estaba siempre triste.
Ahí me cayó la ficha de muchas cosas, y supongo que pude justificar que lo odie un poco a mi papá, porque debe haber sido una mierda tener una hija de cuatro años triste, por el amor de Dios, no sé que haría yo.

Ayer iba para mi casa y estaba pensando en eso. Y me dieron ganas de abrazarla, fuerte, como para compensar de alguna forma lo que pasó conmigo.
Cuando llegué a casa, la saludé y me fui rapidito para mi pieza, y me pregunté por qué mierda no puedo dejar pasar los malos momentos y vivir un poco mejor? ¿Por qué fui tan boluda que no abracé a mi mamá con las ganas que tenía? ¿Y porque habré salido tan cabezona que no puedo compartir esto con ella, ni con nadie que me conozca?
¿Por qué me tengo que esconder en el anonimato de la web para poder sacarme esto de adentro?
¿POR QUÉ?

Conociendo a mi viejo

Este es mi debut oficial en este espacio, debo agradecerle a Mari por brindármelo y todos y todas que comparten conmigo este lugar les pido disculpas si lo que escribo es un bajón pero alguna vez tenía que contarlo.

Venir de una familia tradicional, autoritaria en algunos casos tirando a facha tiene sus consecuencias para la oveja negra que no se aplica al modelo.... o sea yo

Con mi viejo hemos transitado por diferentes etapas...de amor y odio muy intenso

Pasamos por la época en que yo era su nenita chiquita (más o menos hasta los 10 años), la luz de sus ojos, su adoración y debilidad...la preferida...Lo que mi viejo no imagino es que esa misma predilección por mi persona iba a ser más tarde su perdición, ya que ese aire que me daba , esa confianza, fue la que le dio a esa nena la posibilidad de que muy tempranamente pudiera pensar , sentir y actuar libremente y con cabeza propia...que pudiera elegir lo que quería ...
Tuve la posibilidad , a diferencia de mis hermanos de pararme firmemente y decir que NO, sin miedo en los ojos y sin agachar la cabeza...

Entonces el romance termino... y empezaron los años duros, de castigos , amenazas, insultos ...los años en los que todo lo malo del mundo, la causante era yo...Pero yo me mantuve, no retrocedí...y empezaron los años de la soledad...en los cuales a mí me molestaba mi viejo tanto como yo lo molestaba a él..

Esa relación familiar poco sana no podía continuar..y me vino las ganas de la independencia..de escapar y vivir a mí manera ..entonces vino la aguda depresión de la vieja, el malestar del viejo , el enfrentamiento con los hermanos..fueron los tiempos en los cuales yo era la vergüenza de la familia, los tiempos en los se escucho más de una vez ...”para que habrás nacido” ...sentencia que se, que hasta el día de hoy, a mi viejo le duele en el alma habérmela dicho...
Fueron los tiempos en los que yo hubiese deseado otro padre y él hubiese deseado otra hija.

Y entonces no me mantuve firme y por primera vez agache la cabeza ...me fui de casa, pero no como yo hubiera querido...me independice de mis padres para ser dependiente de una pareja...Entonces vino la reconciliación...
Si bien yo no era lo que ellos hubiesen querido, al menos no me había perdido del todo, vivía una vida tranquila y “decente” como a ellos les gustaba decir, trabajaba, y era una buena ama de casa y pronto vendrían los hijos y todo estaba en orden.

Pero el destino quiso que no fuese así..los hijos no vinieron ya que perdí un embarazo y no quise seguir intentando...por que no estaba lista para ello... y la que era mi pareja resulto ser otra persona...


Ahora atravesamos una nueva etapa...yo he vuelto a ser yo, la de siempre la de la cabeza alta y vivo la vida que quiero vivir y mi viejo ya esta grande y tiene muchas culpas encima, mi fracaso fue su fracaso y mi dolor fue su dolor...ahora atravesamos los tiempos del perdón mutuo de la compresión y quien sabe tal vez algún día nos podamos mirar a la cara y decirnos los dos “te quiero a ti como sos y no a la persona que una vez quise que fueras”

31 enero 2006

Reproche viejo

¿Por qué mierda me tocó vivir en una casa sin amor?
¿Por qué mierda me tocó vivir en una casa donde la infornación y el lenguaje estaban tan distorcionados?
¿Por qué me volvieron loca con que blanco era violeta y perro era un 4?
Me exigieron que "amara", que amara a la manera Quiroga. Una manera que DIOS MIO!
Eso no era amor.
Cayarse la boca, seguir para adelante, resignarse, soportar eternamente el dolor... de qué mierda me están hablando??? ESO NO ES AMOR!!! Nunca lo fué, nunca lo será.
Y veo como hay amor en las parejas a mi alrededor: amigos que se juegan por el amor. Y existe, y ES REAL (chiste que para entenderlo hay que leer mi blog) y la puta madre que me parió por qué me obligaron a cerrar la puerta a otras alternativas!!!!!!
LA REPUTISIMA MADRE QUE ME PARIO POR QUE NO ME DIJERON JAMAS QUE YO SI TENIA DERECHO A BUSCAR MI PROPIA VERDAD!!!!!
Y no dejo afuera a mi padre: hijo de mil puta por qué nunca te jugaste por mi y me diste una mínima pista de que yo SI PODIA buscar mi felicidad, egoista de mierda!!!!!! Vos te cortaste solo y cuando sentiste que cristianamente habias cumplido con la crianza de los hijos te fuiste y te juntaste con una mina que te hacia la vida superfácil. Claro, hijo de egoista madre puta, por qué para vos si y para nosotros no????
Ahora yo me tengo que reventar el alma y el cerebro tratando de hacer feliz a este hombre hermoso que la vida me dio en compensación por tanto dolor al inicio, y NO SE COMO!!!!
No se como hacerlo feliz, porque él me pide que yo lo sea, y no puedo, no puedo, no puedo!!!!
Quisiera estar enamorada como veo que están mis amigas a mi alrededor. Ellas me dicen que ven mucho amor entre Mario y yo, Y YO NO PUEDO VERLO!!!!
Y no puedo sentirlo!
Por qué, por qué mierda no puedo vivir el amor en paz?!! estoy tan, pero tan cansada....
Perdonen. Saben que cuando exploto....Perdonen.

¿Disfuncional yo?

Ser parte de una familia disfuncional por estos días, no es ninguna novedad, pero lo mío me resulta un poco peor... bueno, porque es mío!
Por el año '80 un señor (que no es mi papá), se casa con una señora (que tampoco es mi mamá), tienen dos hijos, un varón un año mayor que yo, y una nena un año menor, y se divorcian.

Por los fines del '80, mi mamá (descendiente de españoles e italianos, maestra jardinera, estudiante de psicología, familia muuuuy conservadora católica) conoce a mi papá (descendiente de rusos y polacos, estudiante de ingenieria en sistemas, de familia bien, judía) en el trabajo.
No se sabe bien ni cómo ni porqué, pero en octubre se casan, (sólo por civil, obvio) a principios del '82 me tienen a mí (planificada, según me cuentan).
Pasan algunos años y se divorcian, acá empieza la ensalada.

El primer señor, llamemosle el electricista, ya divorciado, contrata una niñera de 16 años para sus retoños. No se enamoran ni ahí, pero como son descocados, jóvenes y calentones, ella se embaraza, y en el '85 nace una vaquita, perdón, una niña bastante morrudita, ejem.
Adivinen qué pasó con esa pareja?... no funcionó!!!
Mientras tanto no demasiado lejos de ellos, yo estaba muy tranquila siendo (mal) criada por mis abuelos, (los amo, muak) porque mi má trabajaba y estudiaba y mi pá... bueno, mejor lo dejo ahí.

A estas alturas la madre de los dos primeros hijos del electricista, se va a vivir a Córdoba con los pequeños.

Un buen día se corta la luz en el jardín que estaba mi madre trabajando de psicopedagoga. Jardinera- psicóloga conoce electricista con tres hijos: se enamoran.
Hija menor del electricista conoce-me, nos amamos, a las 3 horas, nos odiamos, tratamos de asesinarnos usando la pierna derecha de una muñeca Barbie como arma... etc.
Pero los viejos ya estaban enamorados, y se fueron a vivir juntos, y nosotras fuimos parte del equipaje, asi que nos habituamos a nosotras, y en algun momento (2 ó 3 años después, empezamos a llamarnos mutuamente "hermanas". Para mí, que no tenía ninguna, esto fue una revolución.
Pasa el tiempo, los hijos crecen y los viejos... se separan. Las hermanas no.

Hoy mi "hermanita", tiene una hija de cinco meses,
Azul , con quién esperamos que se termine la condena de estas estirpes, que ya se van pareciendo un poco a las de "Cien años de soledad", de García Márquez.

Sin reproches

Es la primera vez que escribo un post en este blog que me parece un excelente espacio de debate. Espero no decepcionarlos ni decir muchas tonterías. Les doy las gracias por el huequito que me dieron (bueno fue Mari la que permitió la entrada... pero la palabra de Mari es palabra santa!)...

Leyendo todos los post de este blog, y los comentarios, y los post de muchos en otros blogs y bla bla bla... me empecé a dar cuenta que yo no tenía nada que reprocharles a mis viejos, ni a ninguno de mis abuelos, ni a mis hermanos ni a mi hermana, ni a mi cuñada, ni nada de nada..

Entonces me pregunté es que soy tan rara? o todavía soy joven para que me engarcen y me dejen alucinando en colores y con una bronca que te cagás.? Mi familia es perfecta? somos los ingalls? los flanders? los simpson? O es que me adapto a lo que "haiga" y no tengo reproches?

Lo más probable es que la distancia y la edad apacigüen y saquen de foco muchas manchitas.

Yo sé que mi familia NO es un dibujo! Es un regalo que me hicieron desde que nací. No tengo recuerdos malos, sólo tristes por alguna pérdida (mi abuelito más querido cuando yo tenía 10) y por la distancia de 1500 km que me separaba del calor de mi única abuela y de la compañía de mis primos. Pero con altibajos y pequeñas discusiones, momentos más y menos felices, creo que somos una linda familia.

Mi adolescencia fue quizá más crítica. Siempre hice lo que "se debía hacer"... ¿y eso de parte de quién? Bueno.. no es que me dijeran esto se hace esto no se hace, o me prohibieran salir, o fumar, o tomar, o verme con una amiga, o salir con un chico, o irme de viaje... no es que EXPRESAMENTE lo dijeran para mí... pero uno cuando es chico escucha, y memoriza ( o al menos yo siempre lo hice.. estar atenta a cada detalle, cada expresión, cada expectativa del otro) y todo eso se interioriza... Entonces en mi mente tenía un "mandato" de hacer las cosas bien... Era siempre la chica perfecta para mi flia, en el colegio, en los deportes, era divertida, chistosa... pero era un CERO social, me daba miedo salir, no quería ir a bailar, me parecía aburrido, tonto, superficial... había problemas existenciales mucho más grandes en los que pensar antes de salir, o hacer dieta y gimnasia y pavear por las calles.. no sé... ralladura total de cerebelo. Va... yo hacía lo que tenía que hacer según la perspectiva de los mayores... un poco exigente la pendeja, y completamente anti adolescente.
Igual dejenme aclarar que llegó un momento en que se me voló la peluca y mandé todo al jocara... tomé fumé, salí, dejé de ser taaan estudiosa, y me divertí con gusto (y un poco de culpa a veces)

Para no irme al carajo con el tema... les resumo... Siempre tuve dos lados de mi vida: el "deber hacer" indirecta y directamente (en algunas ocasiones) inculcado por los comentarios de mis viejos y de otros mayores a los que respetaba, y el "querer hacer" que tanto me cuesta escuchar dentro mío... (conflictos de diván aún no resueltos). Como si tuviera dos caras de una misma persona, como si no fuera capaz de unirlas.

Quise irme al exterior para ponerme a prueba... para saber cómo era yo sin mi círculo de influencias (por llamarlo de alguna manera) y vivir sola, ganarme la vida, depender de mí misma para tomar cualquier decisión... eso me hizo muy bien... y me doy cuenta que todavía soy más tranquila que en argentina. Soy consciente de que todo lo que hago es producto de mi esfuerzo y de mi actitud.

No tengo reproches hacia mis viejos porque me gusta le persona que hoy soy. Estoy contenta con mi vida en general. Ellos no me cortaron la libertad en ningún momento, yo decidí escucharlos y que sus palabras me hicieran eco. Y por suerte ahora también hago eco de lo que me dice mi "querer hacer". Ellos siempre me acompañaron, antes y ahora. Yo siempre tuve lugar de ser como soy, siempre decidí, aunque antes no me daba cuenta que tenía esa libertad y ahora sí.

30 enero 2006

Todo sobre mi padre

Resulta que hace tiempo que estoy enroscada en una relación muy tortuosa con un señor. No se trata de mi pareja. No se trata de un amigo. No. No voy a dar detalles porque no vienen al caso. Lo que importa es: Es un señor. Es una relación (sea cual fuere su naturaleza). Es tortuosa (la relación, claro está).
Después de meses y meses de análisis hablando del tema (yo creo que si no lo resuelvo rápido mi analista me va a dar una patada en el traste), llegué a una conclusión: Papá nunca estuvo enamorado de mí. Me dio mucha tristeza darme cuenta. Papá no estuvo nunca enamorado de mí. Yo hubiese querido un papá que me mirara con los ojos que yo miro a mi sobrina. Quería ser la niña de sus ojos. Quería sonreírle y que él me mirara como si fuera a desmayarse. Como miran los padres que aman a sus hijas bah.
Papá fue un buen padre (así de justito). Pero nunca nos dio mucha bola. Y también era bastante irracional. De chica pensaba que los padres eran así. Que te podían pegar un grito por cualquier cosa.
Pobre papá. Él no tiene la culpa de no haber podido. Yo no lo culpo. Ya está. Ahora que soy una mujer adulta no da andar echándole la culpa de las cosas a los padres. Pero les quería contar la tristeza que me dio darme cuenta de que mi papá nunca estuvo enamorado de mí.

27 enero 2006

Respiremos todosssssssssssss ommmmmmmm


Amigos queridos
hoy fue un dia de locos
Ayer se colgó el blogger
Hoy se colgaron los bloggers
¿está mal eso?
NO PASA NADA!!!
un dia malo, nada mas
Tengámonos paciencia todos, TODOS:
y volvamos a empezar.
A veces pasa que varios autos van por la 9 de Julio como locos y crash, chocan.
Puede que queden algunos heridos, pero se recuperarán.
¿por qué estoy tan segura y tan contenta?
Porque se que en este grupo de blogamigos hay mucho amor. Puede que las cosas hoy hayan salido torcidas, pero eso no significa nada.
Se vuele a intentar. Se vuelve a escribir, se vuelve a explicar. Y volveremos a leer y volveremos a compartir estas maravillosas historias que surgen voluntariamente.
Yo le tengo una fe bárbara a este grupo porque son gente de lo mejor. Cuando aparecen escollos hay que dar las bendiciones, porque son oportunidades de crecer.
A todos nos hace falta madurar un poquitito más... todos los dias.... y ¡qué mejor que hacerlo rodeado del cariño de los amigos!
Bah... no se calienten por hoy. Mañana es sábado, van a ver que las cosas mejoran.
Un beso a cada uno de ustedes, capaz que no se dan cuenta, pero loco: ustedes son maravillosos!!!!!!!!!
Los re quiero chabones!!!!!!!